Наверное, моей самой любимой книгой (после двенадцатитомника Робин Хобб, который вообще все, и Библии) является "Пропавшая весной" Мэри Вестмакофф. Мэри - это Агата Кристи, и надо сказать, романы за жизнь у Агаты охуенны.
Пропавшая весной - о женщине, коей не свезло выпасть из круговорота привычных дел и обнаружить истину. Поднялись на поверхность любовно вытесняемые подробности - мужу лучше без; дети сбежали кто куда, лишь бы не с маменькой; у мужа была любовь всей жизни, ха-ха.
Сидит Джоанна посреди пустыни, вспоминает, кто и что говорил. И понимает, что это блядь значило.
Конец у книги жуткий. Вот тогда я поняла: Агата великий писатель.

Когда дочитала, поклялась - никогда не буду отрицать истину, даже горькую, даже никуда и ни во что не укладывающуюся. Запрещать творить тоже не буду. Скажут: хочу разводить овец. А я: крутая идея, давай!
Что угодно, только не Джоанна.