[duendo]

Иногда ничего не можешь написать, потому что жаль расставаться со словами. Не то чтобы это были были какие-то особенные слова, я вас умоляю.
Есть бессмертная лирика, что радует неистово.

Самой себе дарю нечто глубокомысленное

Асенат

Не без влияния Ницше)) Она молодец, перепутала м и ж. Бывает, чо.

Ты все думаешь о любви,
Но всегда один, но всегда один.
Как распустишь крылья утренней зари,
Кое-что останется позади.

Правду я скажу в последний раз,
Ведь не мне быть архетипом мудреца,
Ведь не мне разжигать священный свет.
Я твой Бог, ты будешь мой Люцифер.
Я твой автор, но я лишь задаю сюжет.
А развязку сочинять тебе.

Даже если и скажу, подняв глаза:
"Знаешь, я безумно люблю тебя".
Ты закроешь уши. Я твой нечестивый бог.
Я тебя оставила одного.
И тебе спукаться в кромешный ад.
Выбор сделан, громко шипит змея:
"Снова предпочтет любимчик умирать".

Я разбросана по твоим церквям,
Каждый век исхожу на костре огнем.
Там, где ангел падший воссиял,
Пеплом голову посыпал черт.

Я растрескалась, как февральский лед,
Ты в расщелину угодишь со страху.
Я не знаю, что будет дальше.
Ты свободен - и ладно, хватит.

Альмут
И вот ты сгибаешься в какой-то знак:
треугольник или неподвижную звезду Люцифера.
А может - если тебе ничего не хотелось
Лиловым росчерком пересечешь поля тетрадки конспектов.

Когда-то был прямой линией,
Ничего к тебе не налипло.
Двигался ты во всех направлениях,
Но начало и конец твой так и не встретились.

Возможно, боялся превращения в круг.
Из круга не выйти, ты вроде как обречен:
куда-то катится колесо,
Змея подавилась своим хвостом.

Судорожно листаешь энциклопедию символов,
Кем тебе быть теперь -
руной Альгиз, ангельским сигилом?
На рукаве
узором из киринов?

Когда-то тебя осенит:
Дело не в знаке, а в чернилах.
Они изначально совершенно невинны,
Синие, черные, серебристые.
И кем угодно чернила станут,
Соприкоснувшись с листом бумаги.

Дальше постигнешь новый инсайт,
Чернила вторичны, а вот рука...
Ведь это ей чертить узоры,
Сигилы, руны, печати бесов,
Это рука рисует демонов,
Так что к руке - претензии.

"Хотя - однажды услышишь во сне,
- "Возможно, рука - это не конец
Стерся орнамент, истлела бумага,
Даже рука затекла под вечер.
А дух остался. Как интересно.
Есть что исследовать, правда?"